Miradas prestadas

No siempre sé lo que busco cuando busco mostrarme frente a un amigo, sentarlo a mi lado para que me mire equivocarme, hablarle. Supongo que busco algún tipo de generosidad, algo ligero, una respuesta templada y sin alarma que me permita amortiguar mi severidad para conmigo.

Busco su impavidez para luego convencerme de que en ese momento esa persona sabe del mundo más que yo y de que la vida continúa detrás de mi nube de polvo. Como si no pudiera perdonarme –no importa por qué, la falta precede toda historia– pero estuviera dispuesta a rodearme de quienes sí pueden hacerlo y bañarme en su fe, en su paciencia.

Salvo porque a veces no pueden. Hay soledades que, fieles a su naturaleza, son inaccesibles; como la del odio a uno mismo, ese que uno guarda debajo de capas y capas de tristeza, inseguridad y miedo. Cuando se está ahí, todo intento de encuentro con el otro se vuelve un malabar burdo y cansa, en todas direcciones.

Este texto inició como una carta para un amigo. Desistí porque recién soñé que lo besaba y he de pagar con silencio el crimen de quererlo un poquito más cerca. Pero también porque –me gusta creer– empiezo a bañarme en mi propia fe cuando en medio de la noche creo posible cobijarme sin miradas prestadas.

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3 pensamientos en “Miradas prestadas

  1. alguna vez alguien me dijo al oido, …
    – ¿sabes lo que somos?
    tal vez porque me sentia desolado, le respondi
    – somos polvo del camino
    y me responde
    – si, pero polvo del camino luminoso, somos seres sin limite, seres sin fin
    le pregunto si es una frase de Don Juan y me dice que si, de Relatos de Poder

    hay cosas que solo se alcanzan en la desolacion, en el exilio, en el mismo desierto que se abre al escribir, acordandome de la amada Maria Zambrano

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